Cariño.
Hay muchas veces que te quiero decir cosas y no puedo. Lo notas, me quedo callada y tengo la mirada perdida. A veces te miro en silencio y también lo sabes. Estoy pensando. En tantas cosas.¿Puedes imaginarlas?
Quiero decirte lo que pienso, lo que siento y no solo ahora, sino siempre. Y no soy capaz.
No es que no encuentre las palabras adecuadas, eso no es tan difícil. Podría expresarlo de mil maneras, todas dirían lo mismo. No, que va, no sería lo mismo, pero supongo que al final lo entenderías de todas maneras.
El problema es que no sé si de veras quiero que sepas.
Hay tantas cosas que no sabes de mí. Son muchas realmente. No puedo decir que sean buenas, malas o regulares, son simplemente cosas sobre mí. Supongo que no es necesario que te lo cuente todo o sí.
Dices que tú sí lo haces, pero yo sé que no. Lo sé porque hay también muchas cosas que no sé de tí, y quizá sea vergüenza o pudor o qué-sé-yo-que que me impide preguntártelo. Temor a que no quieras contármelo, que lo sepa, o no le das importancia, quizá solo aparentemente para tí mismo. A veces me lo imagino, me invento tu vida y tus desventuras, pero en el fondo quiero que me las cuentes tú.
Lo que venga diciendo es que me conozcas. Que me preguntes. Que no sea yo la que lo tenga que decir, porque es posible que entonces no lo diga nunca. Seguramente no te quiera contestar al principio, pero tú insiste. Que al final te lo contaré.
En realidad, no es que no quiera que lo sepas, tengo miedo de lo que pienses y a la vez sé que si no te lo cuento a ti, si no eres tú en quien puedo confiar y ser yo misma en toda mi extensión, ¿con quien va a ser si no?
